— Akkor talán azzal kezdje a segítséget, hogy kifizeti a fia helyett a közös költségek rá eső részét.
Erzsébetnek erre már nem akadt mondanivalója.
Nem vártam meg, amíg újra összeszedi magát. Kiléptem a konyhából, és az előszoba felé indultam. Gergő szinte azonnal utánam jött.
— Most meg hová mész?
— A bankba.
— Minek?
Megálltam, és lassan visszafordultam felé.
— Átrendezem a közös levonásainkat.
Ettől egy pillanat alatt eltűnt az arcáról az előbbi magabiztosság.
— Dóra, ne csináld ezt. Várj már.
— Innentől kezdve mindenki a saját részét állja. Pontosan annyit, amennyi rá tartozik. És a számlámhoz senkinek nem lesz hozzáférése. Neked sem. Anyádnak sem. Senkinek.
— Komolyan képes vagy pénz miatt szétverni a házasságunkat?
Erre majdnem felnevettem. Nem jókedvemben, hanem mert annyira abszurd volt, amit mondott.
— Nem, Gergő. Én csak most kezdem igazán látni, hogy neked mit jelentett ez a házasság, amint a saját tartalékaid elfogytak.
Azzal elmentem.
Még aznap este nyitottam egy új számlát egy másik banknál, és intézkedtem, hogy a fizetésem onnantól oda érkezzen. Lecseréltem minden olyan jelszót, amelyhez Gergőnek akár közvetve is köze lehetett, majd leültem, és tételesen kiszámoltam az összes közös kiadásunkat.
Az ő havi része nagyjából 540 000 forintra jött ki.
Amikor elé tettem a számítást, hosszú másodpercekig csak bámulta a papírt. Talán egy teljes perc is eltelt, mire megszólalt.
— Ezt én nem tudom kifizetni.
— Én évek óta fizetem.
— De akkor hónap végére alig marad valamim.
— Nekem sem maradt sok, amikor helyetted is többet vállaltam, hogy te közben állítólag félretehess.
Erre már nem volt válasza. Csak lesütötte a szemét.
Három nappal később Erzsébet telefonált. Bocsánatkérésről szó sem volt. Ehelyett azt hallgattam, hogy megszégyenítettem a fiát, és hogy egy feleségnek nem így kell viselkednie.
Nem vitatkoztam vele. Mindössze ennyit mondtam:
— Aki egyedül akar döntéseket hozni, annak egyedül kell viselnie azok következményeit is.
Aztán bontottam a vonalat.
Csakhogy ezzel még korántsem zárult le minden.
Két héttel később értesítést kaptam attól a banktól, ahol a közös számlánk volt. Egy 1 365 000 forintos átutalási megbízást nem teljesítettek.
A címzett neve: Erzsébet.
Ezúttal már nem kérdeztem semmit. Nem hívtam fel Gergőt, nem írtam neki üzenetet, nem vártam magyarázatot.
Kinyomtattam a számlakivonatot.
Amikor este hazaért a munkából, a papír ott feküdt a konyhaasztalon. Pontosan ugyanazon a helyen, ahol néhány héttel korábban kinyújtotta felém a kezét, és elkérte a bankkártyámat.
Először a dokumentumra nézett. Aztán rám.
— Dóra, ezt meg tudom magyarázni.
— Tudom.
A számlakivonat mellé odatettem egy apró borítékot is. Benne volt a közös számlához tartozó bankkártya.
Kettévágva.
Gergő elsápadt.
— Ez meg mit akar jelenteni?
Felvettem a kabátomat.
— Azt, hogy végre megkaptad, amit annyira akartál.
— Miről beszélsz?
Még egyszer, utoljára a szemébe néztem.
— Egyedül akartál dönteni.
Lenyomtam a kilincset, és kinyitottam az ajtót.
— Mostantól egyedül dönthetsz arról is, mihez kezdesz a pénzeddel, az anyáddal… és az életeddel.
Amióta ez az egész elkezdődött, Gergő most először maradt teljesen néma.
Én pedig hosszú idő után először éreztem azt, hogy nincs szükségem az engedélyére ahhoz, hogy eldöntsem, merre megyek tovább.